a partida.

Chove.

Os lábios frios, rubros de batom pintado com fruta madura amassada.

Os olhos carregados, brilhantes, como brilhante é a lua na noite escura.

Tez pálida, carregada com linhas de dor e de esperança em igual medida.

Peso de uma vida, leveza de uma pena.

Vento em rajada assente a ferro e fogo no peito

Em turbilhão no regaço da saia

Os sonhos e os pesadelos de uma outra vida

Que pesa menos em existência e mais em desejo

Do que aquela que corre nas veias

Pés feitos de pó, traçados de vontade de rasgar caminhos

De descobrir outras gentes e outras terras

Ditam projectos encarcerados em linhas remotas no tempo e na memória

Em qualquer folha de papel gasta, amarrotada, pelos anos, pelas angústias

Definhadas por império de uma outra vontade, de uma qualquer circunstância.

Braços abertos para reter o mundo, a abraçar o vazio

O vazio da mente, o vazio da história

Da história que não foi vivida, que nem foi pensada

Mas que se desejou intensamente

Como o mar deseja a enseada e O inverno chama a primavera

Chove.

Um estado de chuva permanente,

Sem saber se são lágrimas de solidão e morte

Ou lágrimas de risos

Risos ecos nas paredes brancas

Caiadas lá de casa

Da casa desabitada da infância

Minha e tua

Irmãos de mãos dadas,

Separados, reparados

Estilhaçados

As palavras que se dizem

Só pelo olhar

Não te espero na partida

Sigo a vida de costas viradas, para não te ver ir

Sei que regressarás

Talvez já não chova.

Talvez eu já não seja a mesma.

E tu também não.

E talvez, só talvez voltemos juntos àquela casa de paredes caiadas de branco.