Ela...
É a imperfeita perfeição
Ela
sabe as formas
os nome e pronomes
singulares
as formas similares
sabe as histórias que outros esqueceram
teima nas linhas e nas notas que outros já desistiram
de escrever ou tocar
ela tem pouco,
muito pouco,
por isso anseia ter tanto
ser tanto
amar tanto.
Ela não é bonita
nem é prendada
ela não é sempre constante
nem ofusca
mas ilumina
mas cativa
como a noite cativa as estrelas.
Ela não é uma rosa
Ela é lavanda
e mar
e canela e café e vento.
Ela não é especial,
mas é única
especialmente única.
Ela não limita
não reduz
não simplifica
mas gostava de simplificar.
Ela é péssima a matemática
mas ama desesperadamente as letras e os poemas.
Ela não cabe do tempo
nem no espaço
nem nos anos de vida que viveu
ela é ultrapassada para uns
visionária para outros
ela sabe coisas
ela sente coisas
ela ensina coisas
aprende coisas.
Ela gosta do que vem de dentro.
Gosta do Outono.
Gosta das coisas antigas e gastas.
Gosta de tempestades e chuva morna.
Gosta de livros infantis,
de livros que ninguém lê
e dos que já toda a gente conhece
ela gosta de livros
simplesmente.
E gosta de plantas.
De terra.
De lugares desconhecidos.
E dos que são queridos
Gosta de casa.
E gosta de longe.
Ela gosta de Deus.
Ama Deus.
Ela sente falta de tudo.
Loucamente de tudo.
E há-de sentir sempre.
Ela não é perfeita.
Não poderia haver modo de o ser sendo como ela é.
Simplesmente ela.
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